Что-то мне не пишется,
Вдохновенья нет,
Слишком ровно дышится,
Кончился поэт!
Можно возвеличиться,
Словно брадобрей,
Что берет количеством
Мыльных пузырей.
А душа - не мыльница,
А душа - кувшин,
Ничего не выльется
Из пустой души.
Ни к чему пузыриться,
Да из кожи лесть,
Из кувшина выльется
Только то, что есть...