Мне почему-то неприятно,
Когда лучом играют в лицах,
А с *мертвеца* снимая платье,
Бубнят: оно не пригодится...
Царапать боль - бесчеловечно,
Чего вы ждёте от искусства?
Заходят буквы в ту же речку,
В слова затертые и чувства.
Лаская слух, мозги морочат,
Здесь сцена общая - немая...
Какая боль от многоточий -
Спокойней жить... - не понимая.
Спокойней - прошлое на свалку.
Чтоб разделить *моё* и *наше*!
Ложиться между строк -вповалку,
Быть на безрыбье - полной чашей.
Нет больше образа Павлина,
Стрижа, Колибри, Попугая...
Но есть Пьеро и есть Мальвина,
Как говорят - *мошна тугая*...
***Осенний урожай на фото