Что ж ты, милая моя, Ивушка плакучая,
рассердилась на меня, душу слёзно мучая.
Я ль тебя не целовал тёплой ночкой звёздною,
иль плодов не обещал осенью холодною.
Приносил всегда цветы, ты ж казалась гордою,
что ж теперь тебе не мил?(С пролетарской мордою)
Ну и что, что ростом мал,- обниму замучаю,
знаешь мой потенциал в зимушку трескучую.
Для тебя я иглы сбрил... и объеден козами.
Так весной я расцвету новыми мимозами.
Как полынь, как вербочка, заиграю красками,
не грусти любимая, лечить буду ласками...