Едва, но все же теплится душа
На остром кончике карандаша,
И грифель в рифму оставляет след;
На серый стих ложится серый свет,
Сырой прохладой тянет из щелей -
Сентябрь; в целом мире нет милей
Карандаша, что я в трех пальцах сжал,
Когда его точил, я еще знать не знал,
Что мне так грустно - волком вой,
Что осень нас накроет с головой,
И я хочу, чтоб серый карандаш помог
Мне написать двенадцать серых строк.