Хотел про любовь я стишок написать.
В котором цветы дорогущие в вазах.
И сладенький словно бы тортик к вину.
Луга где в росе и небо в алмазах.
Но в рифму стиха разве прозу вплетёшь.
И где чистый гений былой красоты.
Пушкину с этим было по проще.
А мне за грехи выдавалась лишь ты.
А вдохновеньем просилось вон то.
Но Рок к славословью казался глухим.
И ты без нужды мне как тара пустая.
Открыта не мной и распита другим.
Вам радость всю в банку одну не нальют.
И вот я посуду на случай оставил.
Бутылка с ничем тут как признак эстета.
А кто-то там алую розу ведь ставил.
Стишок про любовь я хотел написать.
Но грустная участь любого поэта.
Хотел написать я о розах в горшках.
Но проза сильней и вышло вот это.