Портреты, знаешь, молодеют,
А мы стареем год от года.
И солнце нас уже не греет,
И вообще не та погода,
И все живут не так, как надо,
И книги наши не читают,
И нам грубят родные чада
И дураками нас считают…
А со стены из темной рамы
На нас задумчиво с портрета
Глядит какой-то предок бравый
И осуждает их за это.
Он говорит: «Дружок, послушай,
Лиши наследства негодяев!
Вот захотят мерзавцы кушать
И приползут к тебе, рыдая!
Надеюсь, ты не разорился?
Как ты одет?! Да будь проворней!
Я вижу, ты уж разучился,
Как управлять ленивой дворней.
Где каблуки? И где манжеты?
Ты что, совсем уж обносился?
А на румяна денег нету?
Быть может, ты, негодник, спился?
Отправь прислугу на конюшню –
Березовой пусть хватят каши.
Они, mon cher, народец ушлый,
На пользу им уроки наши».
На каблуках крутнулся круто,
Идет, сверкая позументом.
Но тут, мой друг, настало утро.
Что ж делать нам с его рецептом?
Наследством мы не обладаем,
И дворни нет в убогой двушке,
Ну а румяна покупаем
Лишь только для жены-старушки.
2018