Ты пишешь солнцем акварели,
а я дождем...
Прозрачной краскою апреля
наметишь тон,
Мазки кладешь, как по наитию,
наверняка.
И мира новое открытие
творит рука.
Всё у тебя легко и ясно,
без миражей,
А у меня тревог напрасных -
сто этажей!
Ну вот, опять не получилось,
не донесла
Того, чем сильно сердце билось,
я до холста.
С досады кисти ломаю молча,
как-будто жизнь,
Я неудачница от Бога,
ты - пейзажист!