Зуле Щ. из Йошкар-Олы
* * *
Маленький город...Суббота...С утра
Бабки торгуют морковкой и хреном,
Зеленью, яблоком, медом степенным -
Всем,что сумели собрать со двора.
Между хрущёвок в привычной пыли
Стайки домов деревянных сутулясь,
Смотрятся в стекла нехоженых улиц,
Как отслужившие срок корабли.
Местной помойки достаток и корм,
Клуб алкашей привлекает надеждой,
Центром культурности,вонью кромешной
Форумом,чтоб поддержать разговор.
Мается время,густея течёт
Кровь безнадёги по вспученным венам...
Плесенью сыты трухлявые стены,
Те,что разрухи подперты плечом.
Город лукавства манит калачом
Всех кто сюда ненароком приедет,
Выживет,ляжет в берлоге медведем,
Станет в запойной болезни врачом.
Где та земля, чтоб навек отдохнуть?
Где тот очаг, чтоб душе отогреться?
В гнойных рубцах содрогается сердце...
А впереди ртутью выжженный путь.