Третий день дождит, осточертело,
Сиплый ветер стонет за окном.
И куда ни глянь - повсюду серость,
Не "очей очарованье", а дурдом!..
Грусть вселяет эта злая сырость,
Да, не "всякая погода благодать!".
Жизнь слагается из кухни и сортира,
Вот проснулся, а уже успел устать...
Небо чёрное на землю опустилось,
Целый день в квартире свет горит.
Как-то скоро осень наступила,
Этот дождь, как по душе, стучит...
Не люблю я осень, эту слякоть,
Время ветра, увядания, зонтов.
По былому нынче впору плакать,
"Ум тоскует..."* - говорил Козьма Прутков...
.......................
Ха, прохожий путь куда-то держит,
Нараспашку грудь, не холодно ему,
Не пугает пешехода свежесть...
Не сидится дома, почему?..
* -
Осень. Скучно. Ветер воет.
Мелкий дождь по окнам льёт.
Ум тоскует, сердце ноет,
И душа чего-то ждёт... - Козьма Прутков