Я не намного старше вас,
А может, младше... я не знаю...
Огонь душевный не угас,
И по ночам ещё летаю...
Марианна Голенищева
Я вас моложе, может быть. Не факт…
Кому нужны ушедшие года?
Но дело в том, что сыгран первый акт,
Что во втором – удача ли, беда?
Я старше вас. Ну, может быть, и так…
Хотя навряд ли, сердце чует масть.
Вся наша жизнь - такой смешной пустяк,
И как легко в сентенциях пропасть.
Я вам писал... а впрочем, я женат…
Вы замужем - о чем здесь разговор?
И если я хоть в чем-то виноват,
Так только в том, что вёл себя, как вор.
Хотел украсть ваш мир, ваш сон, ваш путь,
Чужие чувства и чужую жизнь,
Но сам себе шепчу теперь: «Забудь!
И если пьян, иди, брат, отлежись».
Я днём и ночью думаю о вас:
Ваш взгляд, ваш голос помню, как вчера…
Я вспоминаю наш прощальный вальс
В густых тенях осеннего костра.
Хотел сыграть, а выпали висты…
Хотел сбежать, но угодил в капкан.
Я трачу жизни чистые листы
На грязный и замызганный стакан.
И вижу сны, в которых я и вы
Уходим в небо, за руки держась,
А осень не жалеет нам листвы,
Под ноги рыжим пламенем ложась.
Я вас моложе, в этом ли секрет,
Что в тайны ваши я не посвящен,
И в них мне места не было и нет?
- Конечно, в этом, ну а в чем ещё…