Под моими ногами листья осени,
В которых покоится память лета, и
Последние брызги солнца
Запишут туда и мою историю.
Они не думают о будущем,
У них нет вкуса и запаха,
Лишь цвет, который говорит,
Что пора умирать.
А листья были
Языком деревьев,
Которым те пробовали на вкус
Капли дождя и свежий ветер.
Ветер, который теперь
Срывает их без жалости,
И дождь, стеной надвигающийся
И не имеющий лица.