Словесную алхимию отбросив,
Прийдёшь к фундаментальной тишине.
Луна висит в мерцающем окне,
Светила тают в медном купоросе
Небес. Ни бес, ни ангел, ни Творец
Не приведут тебя к вратам свободы,
Которой постоянно строчишь оды,
И думаешь: — Какой Я молодец!
Пока другое я в ночи сопит,
И ясли снов обвили руки Бога,
В упор на пустоту твой дух глядит
И думает: — Да, где же, чёрт, дорога!
— Нигде, какой-то шепчет голосок
В глубинах подсознания ребячий.
Закатный луч нацеленный в висок —
Твой телеграф и почта Фибоначчи.
Восьмёрка, опрокинутая тьмой
Наколота на веке исполина.
Создатель болен звёздной тишиной,
А ты — его фантазией невинной.