Пусть на страницах книг "полощут" твоё имя,
Мол, злою ты была и ветреной при том,
Над чувствами его смеялась, мол, с другими,
Отказом всякий раз оставив за бортом.
Но знаю я ещё - тому добра не будет,
Кто в этой клевете виновен на тебя.
Судимым будет сам, кто всех огульно судит,
Со злобою в душе, героев не любя.
А ты была добра. Приветливой и милой
Всегда ты с ним была, пока хватало сил.
В том нет твоей вины, что ты не полюбила
И в том его беда, что он тебя любил.
Намного старше он, он беден, он ирландец
И, судя по всему, он слишком много пьёт.
Не приглашал тебя он на балах на танец
И знала ты, что скоро в море он уйдёт.
А ты ведь молода, мила, стройна, красива,
Ты хочешь жить легко в достатке и в любви...
И вовсе не была ты с ним тогда спесива,
Когда отказы он выслушивал твои.
И не его вина, что так и не вернулся.
И не твоя вина, что ты не поняла,
Как сердца твоего он всё-таки коснулся.
Не ведая о том, ты всё ж его ждала.
Ты прожила одна, от всех скрывая горе,
Скорбя, что не смогла сказать ему: "Люблю".
Ну, а твоя душа всё так же смотрит в море
И машет вслед платком ему и кораблю.