Ветер, падая с гор приносит
чужеземные кривотолки
А нам кажется, что история
Заключается в нас и только
Посмотри, из окна напротив
Через жалюзи свет сочится
Вытекает с карниза в ладони
На пол желтым ручьем струится
Пахнет соком из листьев липы
Иногда подтаявшим снегом
В нем хранятся чужие жизни
А напротив живут привидения
Со двора обрывками фразы
Разлетаясь слагаются в пение
В них остались крупицы счастья
Ну а двор стережет приведений
Посмотри, там в углу коридора
Стоит кресло и дышит пылью
В нем роится чужое горе
Кто-то спал на нем.
И не встал.
Все, что дарят тебе – отголоски
Лишь пылинки на дне стакана
Нет, не стоит присваивать фразы.
Приведения не любят обмана
Помнишь, как тебя ждали под вечер
Тебя звали, а ты не слышал
Нет… ты помнишь деревья без листьев
И забытые кем-то пихты
Запах сырости и бетона
Лето. Ты идешь вдоль тропинки
Остановка смерти подобна…
Пусть один, но ты знаешь где ты
Приведения молча и глухо
Переходят тебе дорогу
Ты выходишь к площадке с фонтаном
У тебя заплетаются ноги
Рядом спит старый летний театр
С ещё крепкой и мудрой сценой
Она слышала много, но знаешь
И на ней стоят приведенья
На краю глядя в зал сидит мальчик
Так похож на тебя из детства
В закрытых глазах что – то прячет
Ты чувствуешь запах краски
Ты окликнешь его « эй мальчик!»
Взвоет ветер, послышится - ария
А он скажет тебе вот так просто
Я не мальчик я – есмь история