После двенадцати ко мне под простынку крадётся неистовый ужас.
Он оставляет лужи, пролазит поглубже, завязывает туже
шарфик на моих глазах. Шепчет: "тут кто-то сказал,
тебе ещё жизнь пережить нужно.
Завтрашний день - это мелочь, впереди громадные годы,
а у тебя уже от погоды то ноги сводит, то грустью изводишься,
то ищешь исходы прошедшего дня. Ты никто сегодня. Никто и вчера.
Кем тебе быть завтра смекаешь сам вроде.
"У тебя впереди ещё целая жизнь!" - звучит как смешной приговор.
Это почти ведь укор, это твой же позор, это значит, что сор
в покривлённой избе придется терпеть ещё тысячи дней.
А если не можешь, то вот же топор. Хочешь им в горло?"
Неистовый страх сует правду, хотя выглядит правда как свежий помет
В смысле у меня ещё возможен развод?
В смысле у меня ещё будет много работ?
В смысле я встречу свой сороковой год?
В смысле меня может машина собьёт?
В смысле я буду стар? В смысле я ещё сам закажу семье гроб?
В смысле у меня ещё кто-то умрет?
Все это выглядит глупостью, все это страшные миражи.
Я бы разрезал их внутренности, я б заточил все ножи.
Я б отказался бы с радостью. Страх, как выбрать другое, скажи?
Но страх отвечает, другого не выбрать.
В мире больше нечего делать, кроме
как
дальше
жить (?).