Противный дребезг битого стекла,
Промозглый стук костяшек пальцев в раму,
Такой, наверно, страсть моя была,
И принималась так тобой по праву.
Какая глупость - слишком умным быть!
Где совершать нелепые ошибки,
Конечно, обречен, кто хочет жить,
Себя раздаривая в песни и улыбки.
Но что за блажь - выгадывать свой путь,
Когда пути намечены нам свыше?
И я всего-лишь надышаться в грудь
Твоею нежностью нетронутою вышел,
И не сумел... Такая ты из всех,
Что лишь прозяб до судорог со стуком.
И согреваясь, стал искать утех,
Я даже с теми, кто мне не был другом.
Еще не выпита мной юность, как вино,
Еще, конечно, многое не поздно.
А на душе уже вполне темно,
И озаряют ее только звезды.
07. 05. 08.