Мой отец был русский мужик,
Пил? Да, пил, на застолье пел песни.
К хамству пьяному не привык,
Дебоширу возьмёт и треснет!
А как кошка любила его!
Прыг на плечи, слезать не хочет!
Он привык, не снимал её,
Прямо с ней в магазин и на почту...
А как дети его любили,
И жена ему всё прощала,
Жил и умер, и все забыли,
Только Волга о нём скучала...
И скучает она по многим,
Их на кладбище целый город...
И снует по ухабам убогим
Ветра памяти спящий холод...
Я ведь тоже когда-то лягу
В эту мерзлую землю под хвоей,
В нас всегда есть незримая тяга,
К вечной молодости и покою...
Эх, калюжные наши дороги!
Слюди сломанной хладные лужи!
Русь мужицкая в дебрях убогих
Затерялась в глуши вашей стужи...
Как не двинешь по ним куда-то,
Все одно к церквушке приедешь...
Нам по жизни туда и надо,
Русь моя, ты церквами светишь.
Ах, отец, ты не знал той дорожки,
Все в леса уходил за грибами,
Огороды, да милые кошки...
Да в воскресную службу не с нами...
Как же вымолить мне у Бога
Твою русскую душу без веры?
Нас, молящихся, грешных, много,
Затерявшихся в буднях серых...
21.09.2021