Осень пишет письма, каплями по стёклам,
На своём прохладном, зябком языке,
Всё о тучах серых, да пейзаже блёклом,
И о стае уток, где-то вдалеке.
Мы ей отвечаем теплою одеждой,
Чайником горячим, на газовой плите,
Сбором трав таёжных, высушенных прежде,
И морзянкой беглой, на стареньком зонте.