Начинался тот вечер на сцене -
«Господа»… «ручку даме»…гламур…
Гнал стихи стихоплёт - морда в пене,
Будто выстрелил в жопу Амур.
После, выезд поближе к народу,
Кислорода избыток хмелит,
И не важно какого ты роду,
Ты в кругу поэтичных элит.
На природе поэтам неймётся,
Соберутся, напившись орут...
Этот вой у них песней зовётся,
От него мухи стаями мрут.
Как всегда все их речи не сУхи -
Не бывает у них без вина,
К той поляне слетаются мухи,
Где пикник, там и кучи говна.
Без вина не бывает застолья,
Каждый весел, доволен и пьян.
А на утро, коль с ними "не в доле",
Непременно «насерут в карман».
***