Пусть снова на улице осень
и ветер печален, как Бродский,
я, ветошь сомнений отбросив,
возьму псевдоним БУТЕР-БРОДСКИЙ,
в имя, конечно, Иосиф,
вот день догорает короткий...
Вот день догорает короткий
и в сумерках умерли звуки,
идёт ветер лёгкой походкой
деревьям заламывать звуки...
Он - ветер - суровый упрямец,
печальный и злой древоборец,
чахоточный солнца румянец,
а ветер несётся, как горец,
накинул он тучи каракуль
и смотрит с улыбкой уродской,
я - автор сих глупых каракуль
беру псевдоним БУТЕР-БРОДСКИЙ,
хочу всей душой свежих утр,
но вот, как поэт, мало стою,
приставкой дурацкою БУТЕР
я сам хохочу над собою...
Ушло солнце, небо покинув,
а ветер, каракуль отринув,
надел гордо шубу соболью,
по небу шагает купчиной
и важно массирует тело,
быть горцем и деревоборцем
обрыдло ему, надоело,
вновь ветер в печали, и чёрт с ним,
мне нету до этого дела,
пойду лучше в гости девчонке,
что очень призывно глядела,
ей мой псевдоним БУТЕР-БРОДСКИЙ
понравится, я очень смело
её обниму, сердце чаще забьётся,
красавица, что ж онемела? -
ах, скромность сейчас не в почёте,
сама ж ты такого хотела? -
ладони мои нежной плоти
касаются так неумело...
1993, 2021