Воспоминания о лете, как загар,
смываются, стираются, исходят -
лишь остаётся в памяти закат
на дня исходе.
От осени осадок остаётся
тепла, которого мы ждём -
но в окнах угасает солнце,
размытое дождём.
И вдруг зима в своём сияньи белом
в стихи мои проникнет про кохану -
лицо её во сне белее мела,
белее бледного,
как пели Procol Harum.