Обнажаюсь.
Сжимаюсь.
Ожидаю удар.
Если всё отряхнуть…
Что останется?
Пыль дорог, запах трав…
И сомнений отрава.
Всё меняется, мечется, мается…
Смоет дождь все следы.
Снег завьюжит тоску.
Закружит, заворожит, укроет…
И к Тебе,
Блудный сын – я на Голос
Иду.
Несу сердце своё на ладонях.