Как трудно пишутся стихи.
И с каждым годом все труднее.
Все больше в них пустой трухи,
И рифмы тоже все бледнее.
Не очевидны - ни строка,
Ни вынос, выставленный в скобки.
Немеет правая рука,
Инсульт вынашивая в пробке.
А он как е... тьфу, вдарит по мозгам,
И не поможет группа прилов -
Энала, капта, - все лузга,
И стул при них бисекодилов.
И жизнь тебе уже не в кайф,
Не жизнь, а база овощная.
Где был веселый, пьяный драйв,
Теперь рутина немощнАя.
"Не дай нам бог сойти с ума"-
Сказал поэт - "невольник чести".
"Уж лучше посох да сума",
А сам сошел, и я с ним вместе.