У моей печали вкус не слез или бед.
У неё вкус дешевого вина и сигарет.
Пахнет она мерзко - затхлостью, пылью,
Чужими словами, душевной отвратной гнилью,
Немного материнскими духами и свечами,
Бессонными, полными кошмаров ночами.
В ней не вздохнуть - она не дает мне дышать,
Она снисходительно позволяет на холодном полу лежать,
В попытке заткнуться, чтоб никто не услышал.
Свидетель - дождь - равнодушно стучит по крышам.
Она имеет солоноватый запах, не пота - так кровью пахнет.
Букет на столе не благоухает - воняет, с каждым днём чахнет.
Безразличное солнце заливает мне лицо светом,
Но не чувствую больше тепла я - мне холодно летом,
В +35, да даже в +40, ведь согреть мертвеца нельзя,
Ему может помочь только крематорий, увы, друзья.
Как хотелось бы самой стать пылинкой, легкой, бездушной,
Развеяться по ветру, быть почти что воздушной
И лететь, посыпать бездушных железок пеплом,
На горбатых их спинах писать «Убийца!» мелом,
И упасть в океан. Подобно русалке уже не разбиться.
Пожалуйста, можно в следующей жизни я буду птица.
И чириканье раздаётся у меня за окном непременно,
В жизни все непостоянно, все прекрасно-переменно.
Так может, меня уже нет здесь, внутри, в квартире,
И это я пою, сидя там, на карнизе, в прямом эфире.
Может все это иллюзия, неправда, сейчас я моргну
Открою глаза и проснусь. 19 год. Время есть, я отдохну.
Времени не было. Никогда не было.
И не было жизни моей, она теперь небыль.
Так может и меня здесь, в этой затхлости
Не было. Кошмар - откуда ж ещё взяться этой гадости.
11/09/2021 г.