Стучали палки скандинавские в тропу,
Крошил батон мужчина диким уткам.
Сентябрьский день строгала осень на щепу,
И жёлтая листва дышала чутко.
Речушка дикцию на камешках сточив,
Картавила лениво по-французски
И после полнолунной выстывшей ночи
Под мостик втискивалась руслом узким.
Когда-нибудь насытится ли жадный взгляд
Великолепием сгоранья жизни?
Как благородно рушится её фасад
В студёную обугленную тризну.
0.00 23.09.2021