***
Я маме рыл могилу сам, руками рыл и плакал.
На лавке черный сундучок стоял, покрытый лаком,
и в этом чёрном сундучке – не мама, нет, не мама,
а только горстка от неё на четверть килограмма.
Незрелый ветер, как большой, раскуривал осину,
и будто лился кипяток на сгорбленную спину.
А я жары не замечал, хотелось, чтобы мама
гордилась мною, но никак не получалась яма.
Старался, не жалея рук, впустую день ухлопав,
а всё равно ведь звать не стал на помощь землекопов.
2021 г.