Пахнет сорванным луком, сухими травами,
Перегретой сладостью тёмных слив.
Кто-то огненнорукий в небесной гавани,
Чертыхаясь, развязывает узлы:
«Не тяни за верёвку, стой по-хорошему,
Погоди ещё… Вот теперь пойдёшь».
Мы стоим, задрав подбородки – слушаем.
Обещали дождь.