Ждал
в обрамлении горной дуги.
Грубый металл —
не из-за —
вопреки.
Бог отыскал
заготовку мою.
Мне начертал
упоенье в бою.
Уголь в горнило
неспешно сложил,
пламя разжег
и ковал —
не щадил...
Куй и по сей день:
то искры, то дрожь —
стану я острым
и скрытым,
как ложь —
чистая,
в отблесках глади, сталь…
Где же ты?
Где ты,
Священный Грааль?
Выступим.
Завтра.
В сакральный поход.
Русы? —
Нисколько:
Османский народ.
Битвы проиграны…
Все.
До одной.
Пирровы лавры
вьюжат надо мной…
Вместо пощады стенающих ведьм
Я выбирал в милосердие —
плеть.
Пыл,
окроплённый слезами врага,
Бог,
да направит твоя рука
в русло течения
жизненных сил
так,
чтобы больше
не смел и просить…
В ножны пусть сложит
коцитову злость,
чтоб никогда
воевать
не пришлось...
Пусть защитит
от содомовых битв,
пусть сбережёт
от бесплодных обид,
пусть проведёт
на заветный алтарь,
в храм королей
и молебных мытарств.
Время
неспешно
водою текло.
Грусть
чаровницы
на вид
как стекло —
Мало
кто знает
на вкус эту боль:
нет,
не победа —
гоморрова соль…