мы все лишь куклы во вселенной
которых бросил кукловод
беспечно ткем ковер свой бренный
узором двигаясь вперед
случайно вытканы страданья
игла отчаянно дрожит
неотделима нить от ткани
и человек пока что жив
узор любви цветку подобен
соитие цветных дорог
но тот кто верить неспособен
чтобы уйти найдет предлог
и разорвется чья-то радость
и будет только черный цвет
ложиться вытканной преградой
тому в котором сердца нет
игла ворвется с нитью красной
невинность прежнюю проткнув
закончится узор напрасный
который отвергал войну
ума лишенный пальцы колет
и люди гибнут просто так
для правды не хватает воли
все умерщвляет суета
с каким ковром уйду в могилу
смогу ли я на нем взлететь
чтобы с небес смотреть на милых
пока они не выткут смерть