Пишу письмо, я перед боем,
под тусклый свет чадящий, с гильзы.
Войной натруженной рукою,
кропаю на листке я мысли.
Пишу домой. В сырой землянке,
под храп товарищей своих.
И под мелодию "тальянки",
красивых песен фронтовых.
Карандаша с мусоленный остаток,
я смачиваю в уголочек рта.
И не спеша, стараясь, без помарок,
фиолетовые, вывожу слова.
На листке, уж места мало,
мельчу, пытаюсь всё вместить.
Прикрыл глаза, свои устало:
душа, за родненьких болит.
Кто знает, как всё будет завтра,
останусь жив я или нет?
Когда пойдём, в тумане утра,
в атаку, с пущенных ракет.
Шагнуть за бруствер. Ближе к смерти.
Приказ нам отдан наступать.
И в этой страшной круговерти,
кричать "ура!" Стрелять, стрелять!
Бежать по полю, в полный рост,
стянув ремнями телогрейку.
На шквал от пулемётных гнёзд,
с тяжёлой, длинной "трёхлинейкой".
На стену стали, из осколков,
под свист снарядов, между мин.
Прорваться бы, до их окопов,
вдыхая воздух - чёрный дым.
Но информировать не стану,
о том, тревогу не будить.
Повезёт - если только ранит,
наоборот, если завтра - убит.
Сложил в треугольник, умело,
точный адрес поверх дописал.
И оно чтоб быстрее летело,
к груди своей крепко прижал.
***
Терпеливо жена, у забора,
каждый день, эту весточку ждёт.
Но письмо дойдёт, очень нескоро,
"похоронка" ей, раньше придёт. 23.09.2021