За тридцать лет беспечного общенья
За Вашим старым кУхонным столом
Какого ни вкушал я угощенья,
Каким ни запивал его вином.
Мне в этой кухне просто и покойно
Ночь напролет сидеть, зарывшись в плед,
И в Ваши речи, льющиеся вольно,
Порой вставлять свой безмятежный бред.
Поэзии высокую искусность
Вы раскрываете, показывая мне...
А между тем, немыслимая вкусность,
Томясь, скворчит на медленном огне.
И наполняя тонкие фужеры,
Зеленый SALEM подавая Вам,
Я предъявлял изящные манеры
И над собой в душе смеялся сам.
Ах, — мы любили наши посиделки.
И иногда, набравшись куража,
Я даже Вам читал мои поделки —
Вы их потом крушили неспеша.
Как быстро пролетели годы эти.
За тем же старым кУхонным столом
Сидят ночами с нами Ваши дети
И мудро вспоминают о былом.
Мы их теперь не так уж много старше,
Но и сегодня, может быть, — пока,
Не признавая верховенство наше,
Они на нас не смотрят свысока.
Нет, мы для них еще — не раритеты
Уже давным-давно минувших лет...
Бокал вина, с ментолом сигареты
И Ваша речь, и теплый алый плед...