В тиши ночной, в безмолвной пустоте,
среди дворняг и вымокшей неволи
остались только мы с тобой и те,
кому Господь глаза открыть позволил.
Не много нас, но есть с кем помечтать
о ценах, не имеющих значенья,
о праздниках давно забытых дат
и мягком глазированном печенье.
А с кем ещё… о вишне под окном,
о струнах переклеенной гитары,
бренчащей в полусумраке ночном
на лавочке довольно-таки старой?
Бегущий отстающих не поймёт -
новейшее, не то чтобы другое,
а то, что попадая в переплёт,
ни радости не знает, ни покоя.
Состарится и новое, увы…
Оступится, но время не заметит
летящей позолоченной листвы
с макушки незапамятного лета.
***