Сентябрь. И день погожий.
Книгопродавцы у метро стоят рядком,
подняв воротники болоньевой одежды.
Под ними луж шагреневая кожа
ещё не тронута предательским ледком
и на тепло приберегла надежды.
Раскатанным лежит ковёр:
втоптали в лужи листья в спешке ноги.
В глазах рябит от гидры в тысячи голов:
гудит, шумит в толпе сыр-бор
и, кто внутри неё, себя не видит одиноким,
размножившись на сонмы голосов.
Ещё косухи носит молодёжь,
но на подходе уже близок шубный гон;
в нём цены – бич семейных отношений:
бытует правда в них, бытует ложь,
но побеждает, как всегда, мутон
из всех крикливо принятых решений.
Как же иначе, захолодь грядёт.
Смолят, как днище лодки, - конопатят окна:
кладут замазки в щели непомерные слои.
Календари почти выталкивают год
с бумаги, что в солидарности намокла,
и капли за стеклом дождь клюёт свои.
Всё это уже было год назад-
всё тот же антураж, лишь постарели лица.
Метро стоит на месте, и продавцы при нём.
И в окруженьи многослойных дат
так хочется ребячески забыться,
не думать ни о чём погожим сентябрём.
23.09.2021г.