Защемило в душе — журавли улетают.
Вижу в небе седом журавлиный отряд.
Уголки-косяки, составляете стаю,
Грустен мне ваш последний прощальный парад.
Пролетаете вы эскадрилией славной.
Ваши крылья подсвечены солнцем — горят.
Уголки-косяки, не пойму: где же главный?
Одинаков у всех белокрылый наряд.
Понимаю теперь я былых эмигрантов.
Бунин верно писал: «Окаянные дни».
Уезжали тогда из России таланты,
Вроде вас, журавли, исчезали они.
Ностальгия была, только некуда деться:
Дома ждали аресты, тюрьма, чаще — смерть...
Прежней жизни ведь нет и захлопнулась дверца —
Захлестнула война и пошла круговерть.
Разделяю их чувства — покинуть Россию —
Навсегда, не на зиму, как вы, журавли...
Весть с полей и болот журавли доносили
Белокрылым приветом с родимой земли.