Под мелким дождиком играет саксофон,
Как будто только для бульвара так играя...
Бегут прохожие, не прерывая сон.
И как всегда, бегут, шагов не замедляя.
Над старым городом раскинутый шатер.
Там лампы - звезды, или тучи - покрывало.
А музыкант стоит один так под дождём,
Чтобы над городом мелодия звучала.
И в ней услышат или повесть или стих.
Ведь саксофон совсем не плачет нервной скрипкой.
Он так звучит, как будто все уже постиг,
И ноты стали философией великой.
В его мелодии, ты знаешь, есть и грусть,
Но это грусть от понимания причины.
И саксофон поёт лишь городу. И пусть...
Вокруг мелькают тени образов старинных...
Когда по городу не мчаться, а пройтись,
Когда в парадное не входят перед дамой...
Как быстро с нотами все мысли понеслись,
А мне ведь тоже убегать уже пора бы...
Под мелким дождиком играет саксофон,
Как будто душу перед всеми оголяя.
Бегут прохожие, не прерывая сон.
И как всегда, бегут шагов не замедляя...
Кудинов ЮрГен.
20 сентября, 2021г. Чива.