Ходил, шутил, смеялся, но -
6 Сентября не стало и его,
Лишь музыка звучит знакомая в Париже.
Становятся аккорды тише, тише,
И, наконец, замолкла и она.
На площади, гранитной, тишина.
Его портрет, с улыбкой в треть лица,
Бомонд в слезах и головы в наклоне,
Гвардейцы с гробом на плечах,
Чуть семеня, уносят тело в дом,
За ним родня идёт гуськом.
И там приватно, при свечах,
Под гениальное творенье Морриконе,
Произнесут последние слова,
Неслышные сегодня для него.
А смысл, их всех, сведён в одно,
- Прощай, великий Бельмондо.
12.9.21.