Я в церковь вовсе не хожу...
Зачем? Скажите мне на милость?
Мой Бог в душе, я с ним дружу.
Ну что же делать, так случилось.
Он не предаст в тревожный час,
Он рядом и всегда услышит.
И в каждом он живёт из нас,
Тех, кто страдает, любит, дышит.
А церковь - это просто дом,
Красивый, дорогой, холодный.
Иконостас горит огнём...
Но нет тепла, лишь облик модный.
Там бьют поклоны, спину гнут,
Надеются, порой, на чудо...
А как по мне, то вижу кнут,
И лица алчные повсюду.
Как на Руси живут попы,
Те самые, главы приходов?
Для церкви русской что столпы?
Никак не лопнут от доходов...
А просто русский человек,
Мечтающий о божьем чуде,
Всё в нищете. Который век...
И так по жизни все и будет...
Несправедливость тут и там.
"Молитесь! Каждому воздастся!"
А что по мне, так это - срам,
Убрать который не удастся.
Пригнуть, прогнуть и растоптать...
Дать ощутить: ты раб и только!
Нет права у раба роптать.
И воля... Нет её нисколько.
Я ж по утрам, едва встаю...
Произношу: "Спасибо, Боже!
Живая! Я осознаю,
Что мне роптать совсем не гоже.
И улыбнувшись зеркалам,
Ответную улыбку вижу.
И вслед:" Будь осторожней там"-
Как шёпот ветра тихо слышу.