шуточное
Я в юности любви ещё не знала.
В меня влюбился трепетно поэт.
Меня какой-то Музой называл он,
И за сонетом мне дарил сонет.
Развесив уши, я ему внимала.
Я думала, так надо, до поры.
Тогда я просто недопонимала, -
Он не меняет "правила игры".
Шло время. Обрастала женихами.
А он кропал очередной сонет…
Поэт меня насиловал стихами.
Обидно, что статьи за это нет.
Я не знакома с плотскими грехами,
Но в девках-то ходить выходит срок…
Поэт же всё пытал меня стихами.
И вдоль меня пытал и поперёк.
Любви в реале зря я ожидала.
Зачем мне дятел? Я хочу орла!
Мне было скучно, и я так зевала,
Что даже рот свой чуть не порвала.
Он клювом щёлкал, извините. Клялся
Меня любовью чистою любить.
Но, я такая, что не растерялась,
Успела замуж выйти и родить.
И развестись, и снова выйти сразу.
И вновь родить, и тут же развестись.
И так по кругу, аж четыре раза!
Судить меня, читатель, не берись.
А может пять... Я не запоминала.
Уж если Вам так интересно знать,
Был каждый - предыдущего аналог.
Зачем мне напрягаться вспоминать…
Очередной сдавал лишь эстафету,
Другой уже маячил на пути...
Поймите, не принципиально это!
Ведь всё равно не больше десяти.
А если больше… вам какое дело?
Ведь всё что было, было по любви!
А что в моём рассказе вас задело?
Ты, просто суть, читатель, улови, -
Мать-героиня. Сердце еле бьётся.
Уж замуж внучка в третий раз идёт.
А стихоплёт мне всё в любви клянётся...
Как в юности, такой же идиот!
От лица ЛГ.
Все совпадения случайны.