Облетают как листья.
В земле истлевают.
Не предательский выстрел
Бьёт, не ножевая
Рана в праведной драке,
А скука пустая
Губит лучших. И злаки
Сквозь них прорастают,
И другие растения
Тянутся к свету.
Мне приходят их тени.
Я слышу их где-то
Вдалеке, в глубине.
Их слова необычны:
«Ты был к нам безразличным.
Ты утонешь в вине».
Не пугают меня
Эти речи тлетворны.
Всё равно не разъять
Крепко свитую нить.
Я вину и вино
Принимаю покорно –
Через них мне одно
Поминать-хоронить.