Под окнами — белые простыни, верёвки качаются в такт,
цветов белоснежные россыпи от тёплого ветра дрожат.
Весь мир золотистыми пальцами весна прожигает насквозь;
влюблённые бродят скитальцами — всеобщий весенний психоз.
И только на лавочках грустные, сутулясь, сидят старики,
почти незаметно присутствуя, вплетают аккорды тоски.
Их время уносится в прошлое, чего-то, действительно, жаль,
но помнится всё же хорошее, и первый ликующий май…
Весна… её руки горячие играют, живут, как хотят.
И трогают, словно незрячие, исписанный нотами ряд.
Не музыка это — растерзанность расплавленной лавой течёт,
жизнь кажется красочной версией, но начат обратный отсчёт.
В стакане — сгоревшие ландыши, врывается ветер в окно…
И плавятся белые клавиши, и падает пепел на дно.