На "А он её как мог любил..."
Он не жалел ни слов, ни сил.
Алёнка магией пленяла.
Как только мог, её любил!
Её же это забавляло.
Хоть был он славный, не скупой,
И не зудил на ухо мошкой,
Оформив договор с Луной,
Он звёзды ей дарил в окошко.
Сгорал несбыточным, страдал,
Хоть боль капризностью хлестала.
И встреч он с ней не избегал -
Она его не замечала.
Болтала ножкой с облаков
Мечтой взбалованно-сварливой
И хохотала:" Мало слов!
Ты...не поэт! Не шестикрылый..."
Ей думалось, что никогда
Чудак её тот не разлюбит,
Что страсть любая - навсегда,
И чувства годы не остудят,
Что можно долго так играть,
Используя наивность эту.
Ей нравилось не замечать
И, вместе с тем, дразнить поэта.
Отшлифовав в талант каприз,
Она ждала лишь ласк и лести.
Но...глянула однажды вниз,
Там - ничего на прежнем месте!
Пропали сад и соловьи,
Исчез оазис в одночасье.
Он, крылья вырастив свои,
Сам улетел туда, где счастье.
А не спросить, а не узнать
Ни у кого к нему дорожку.
И ей осталось лишь болтать,
Давясь капризом, гордой ножкой.