А мы... Что мы? Мы ездили в Париж, читали, запивая сыр вином, я говорила что нибудь не то, а ты мне говорил что просто спишь. Мой самый неприступный бастион, вся боль моя, которая была, мне сказочно с тобою повезло. Я благодарна что не умерла.
Вино черничней, запахи горьки, я помню все и тут же ничего, ты мой наверно самый лучший стих, ведь без тебя бы не было его. Ты все мое, порог, трясина, край, я чувствую, поет моя свирель, играй со мной, играй со мной, играй. Но судно кренится, во тьме попав на мель. И нас привычно разделяет жизнь, хищно ощерясь, выкинув за край, она твердит убить, убить, убить.
А я прошу играй, играй, играй.