***
На четыре прямые угла
дорогого листа (белизной)
чтобы грифеля рябь, как игла
нацарапанной песни одной,
расходясь, как от камня в штрихи,
как пластинка, в эфир унося
неотчетливым звуком стихи,
вывелась в опереньи гуся,
отразившем поверхность реки
в стратосфере, ни звука где нет,
за движеньем в пространстве руки
следует тонкой линией цвет.
11 июля 2020
Примечание:
Стихи мои никому не посвящены, как и всегда. Все неадекватные фантазии - целиком и полностью на совести беспочвенно фантазирующих.