Нас вырвали, с Корнями, безвозвратно...
И позабыт, и позаброшен, отчий дом.
Там рыщет Ветер по полям, туда-обратно.
Как несмирившийся с теперешним быльём.
Он одичал уже, без песен деревенских,
Без звона нежных и пронзительных голос
Детишек шебутства, в просторах сельских.
По зёрнам спеющим, наполненных, колос.
Сдув пыль с крестов, на кладбищах забытых,
Надежд лишь полон он, что может быть,
Визиты к датам, навестить своих умерших,
В дни памяти, им свойственны. С тем жить.
24.03.2020г.
Ольга Доманецкая Журавлёва.