Терпкостью имбиря,
Горечью аспирина
Картина вытекает из рамы,
Шипя, подползает к гардине,
Оставляет на паркете блёстки,
Белые и пурпурные капли
На сколах обитой извёстки,
Запутывает улики,
Голосует на перекрёстке,
Обранивая синие блики,
Скрывается в мире-фальшивке.
Художник шагает по лестнице,
Стучит мольбертом в прихожей,
Замечает пустую раму,
Выбегает обратно на холод,
Набрасывается на прохожих,
Вы не видели здесь мою дуру?
Она пугливая и с крокелюром,
Ушла от меня, без рамы,
Бесстыжая, и без спроса.
А что на картине, любезный?
На картине? Цветные пятна,
Линии цвета черешни,
Изгиб напоминающий пятку.
Молодой человек, пройдёмте,
Вы слишком свободно дышите.
Будь моя воля, Вы бы
Шли с палубы на рассвете
По доске с завязанными глазами.
Вы бы стали кормом для рыбы:
Я мечтал быть флибустьером,
Но папа мне купил фломастеры,
И потушил о меня папироску.
Так что ты хотел на холсте
Сказать, слышишь, автор?
Там художник умер с тоски
По ушедшему из дома наброску.