Прохладна ночь. Уже всё спит.
Собаки лаются и лают,
и строки в книге уплывают.
Фонарным светом пол залит.
Неделя, и случится день,
где циркуля чертёжным шагом
по берегам и по оврагам,
по бедным землям деревень
пройдет октябрь. Уж я теперь
ему и рада,и не рада...
Он, вроде бы, моя отрада,
но отворит в ненастье дверь .
Поёжится зеленый сад,
поблекнут вычурные розы,
последним залпом грянут грозы,
перекликаясь невпопад.
И будем мы. И чай. И свет.
И жизнь,как век назад, у мамы.
Осенний скучный этикет,
закрытые в беседке рамы.
Покой. И тёплая постель.
И робкий шепоток прибоя
в бездонно-бледно-голубое...
И неба серая пастель.