В свинцовом небе чаек многоточья.
За ними листья, с ветками простясь,
Стремятся вслед, но ветер рвет их в клочья
И под ноги бросает в стынь и грязь.
И каждый день несет иные виды.
Чуть тоньше свет. Как лезвие клинка
Луч редкий режет кроны на обиды
Ветвей нагих. Реальность их хрупка.
Да, все так хрупко, все так эфемерно,
Хоть осень снова замыкает в круг
И туч свинец, и лист, дрожащий нервно,
Озябший лист на ледяном ветру.
Все это было прежде. Повтореньем
Тупая боль стучит с тоской в висок,
И сердце замирает в предвкушеньи
Круженья листьев в частоколах строк,
А мысли, рассыпаясь на вопросы,
Затягивают, глубиной маня.
В них очень зябко мне, что эта осень
Однажды в мир придет, но без меня...