Когда у марта нет причин
Бросаться слякотью и снегом
И, ночь на день переключив,
Лениво щурится Онего,
И тонкие стволы берез
Полупрозрачны, словно в осень
Вступил художник, но замерз,
И загрустил, и кисть забросил,
Когда по берегам кусты,
Еще не зная птичьих сплетен,
Пусты и небеса пусты,
И эхо носит пять столетий,
Да что там пять! - и под рукой
Не снег, а синева проталин,
Когда не словом, не строкой,
А памятью исповедален...