Однажды к скульптору попал
Изящный струнный инструмент.
Его он подешёвке взял
На рынке, там же где цемент.
Ну, приглянулась, чё ж не взять.
Попробую на ней сыграть.
А не получится, сожгу
Или друзьям передарю.
Он палку взял - давай водить
По струнам, звуки издавать.
Виолончель взялась вопить,
И попросила подождать.
Мол, дескать, милый, дорогой,
Поосторожнее со мной.
Свою ты палку убери.
Держи смычок - вот им води.
Но скульптор, - даром, что телец, -
Сказал: "Заткнись! Или капец.
Как мне играть я знаю сам,
Или получишь по рогам".
Виолончель сдалась под гнётом.
Исчезли праздники, суббота.
Вдруг стали серыми все дни,
Ведь он порвал ей две струны.
Он принялся её чинить.
Что толку?! Проще отлупить.
Мол, виновата ты сама,
Что оборвалася струна.
Её заклеил серым скотчем:
"Придут друзья, поржать захочем.
А чтобы ныть ты не могла,
Смычок побудет у меня".
Летели дни, недели, годы.
Ломило струны от погоды.
В кошмарных просыпалась снах
Её сковал презренный страх.
Но скульптор париться не стал.
Он взял её, за грош отдал.
Пытался, мол, её чинить,
Но проще, знаешь ли, пропить.
Настройщик с теплыми руками,
С чуть погрустневшими глазами,
Виолончель к груди прижал.
Поплакал. И домой забрал.
Её он в чувства приводил,
Оберегал что было сил.
Отремонтировал, настроил
И даже пышный пир устроил
Когда пришла она в себя.
Но быть она с ним не смогла.
Мол, он меня давно купил,
К нему привыкла, хоть и бил.
По-своему меня любил.
На чердаке меня хранил.
Во всём виновна только я
Сама его я довела.
Его игры не поняла,
Настроиться я не смогла.
Ведь скульптор он! Зачем мне слава?
Прощай. Настройщик ты, что надо.
28.09.2021