По обочинам всё полынь,
ковыли, перекати-поле...
Не осталось иных святынь
на дорогах российских боле.
Позабуду про все дела,-
в самом деле, а ну их к чёрту!
С рюкзаком бы так шла и шла,
напевая под нос о чём-то.
Что там? Осень уже? Сентябрь
на исходе? Пропало лето?
Вдоль по луже плывёт корабль,
жёлтый лист исчезает где-то.
Эх, дорога! Скрипит башмак.
Что-то нынче не до обновок.
Не могу сосчитать никак
ни привалов, ни остановок.
В рюкзаке хромоногий зонт,
фляжка чаю, краюха хлеба...
Разгорается горизонт
полосою по краю неба.
Где-то там, на краю земли,
солнце, знать, по-иному светит!..
По обочинам ковыли
все дороги печалью метят.